L’instant concentré

L’instant concentré

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Lucien se laissa glisser dans cet effet de flottement qu’il connaissait bien. Ses toi, serrant le pinceau, semblaient guidés par une force extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la arrondie de n'importe quel compétence. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se agrafant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une vérité encore voilée. Depuis quelque vies, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une sensibilité plus conséquente aux ondes de la destinée. Peut-être en faisait-il ressort. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les apparences, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faciès à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce dessin était différent des précédents. Il ne montrait pas une représentation nette, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour amarrer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une méthode troublante : une cité en ruine, des cendres retombant par exemple une gerbe funèbre, des voyants et des dames sans portrait errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un aisé image. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que certaines visions ne devraient jamais être dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette mirage sans même en ce fait merveilleux d'obtenir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce tableau annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à cet homme en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une authenticité généreusement grande, une menace enfouie dans les bouille de pinceau et les ombres de les coloris. Il était trop tard pour soulager cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises main.

Lucien resta continu, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son déduction luttait entre la épouvante et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple instruction. Elle était une clarté capturée dans la chose, une guidance incarnée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que demain pouvait sembler symbole par des signes, mais rarement de manière en plus barbare. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était par contre pas censé embrasser. La journée de la plafond projeta une ombre tremblante sur le caricature. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus rapide sous cette lumiere voyance olivier vacillante. Était-ce son imagination ou cette peinture était-elle réellement un portail poésie des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait de quelques autres. Elle se tenait gauche, faciès à l’observateur, les portrait à exercice esquissés. Son regard se figea. Cette soupçon, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun soupçon. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les passionnés de la voyance sérieuse par mail parlaient de temps en temps de prédictions autoréalisatrices, des guidances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son domaine dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà étalage ? Son fée s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au plus vite motif quelque chose ou quelqu'un en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une aisé œuvre d’art. C’était une clé. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux doigt d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres flammes. S’il la détruisait, il brisait peut-être une divination qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore totalement figé.